Querido Oscar:

Hoy hace exactamente siete meses que tomé
 la firme determinación de renunciar a los placeres
 de la carne y consagrarme toda entera a la vela perpetua.
 Desde los ventanales de este bendito convento me llegan:

El aire puro y fresco de la mañana.
El dulce gorjeo de los pájaros.
También escucho el trinar angelical de la Hermana Puberta que toca el arpa.
El perfumado olor de los churros rellenos con pasta de maní recién sacados
 del horno por las beatas manos de la Hermana Miguela.
Ahora que ya te describí como es mi vida desde que nos separamos
 (simple, sencilla, suave, sutil, sonsa y sin sentido),
 quisiera saber de vos, de tus cosas. ¿Cómo está Manteca?
 ¿Sigue mordisqueándote las pantuflas? ¿Y tus sabañones?
 La Hermana Flatulia dice que lo mejor son los baños de ruda con sal.

¿Por qué Oscar tuviste que portarte así con migo, sabiendo lo frágil
 y sensible que era? ¿Por qué tuviste que pisotear mis ilusiones
 como una hoja de papel que se la arroja de costado?
 ¿Por qué tus infidelidades, tus mentiras, el snack bar, el pool,

 los nigth club, el fast and food, el wash and wear, el pop art y
los videogames? ¿eh? ¿eh?

Ahora que mis heridas han cicatrizado y mi cuerpo, frágil y pequeño,
 está seco de tanto llorar, quiero que sepas que aún te recuerdo en
 mis oraciones y en una foto tuya que aún conservo.

Brunilda

Ah!

PD: No me busques… nunca vas a poder encontrarme.